Vô Ventura não era mais um jovem mancebo, claro. Chegando
aos setenta, a idade começava a pesar em seus ombros. Nos ombros e nas pernas,
lógico. Dores nos joelhos, ocasionalmente, eram motivo de suas preocupações,
mesmo sem ser um reclamão. Mas, como ele mesmo dizia, ainda havia uma lava de
vulcão escorrendo de seu peito.
— Não tem vulcão no Brasil, vô. — Dentro de mim, tem um.
E quando o seu vulcão interno entrava em erupção, ele vestia seu terno riscadinho e ia dar um passeio. Ele dizia que seu terno riscadinho não o decepcionava. Era hora dele vaguear pelas avenidas e ser notado. Voltava feliz.
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